ELVALLE DE LOS ÁRBOLES MUERTOS

En el valle de los árboles muertos,
no hay fragancia ni rumor de pájaros,
solo una blanca soledad reflejada
en sus fustes desnudos;
colonias de larvas submaderas,
taladran paciente su derribados troncos.
El valle de los árboles muertos,
hiere los ojos;
esqueleto del bosque que rumia la tierra,
raíces desnudas arañando el viento,
columnas trisadas, astilladas de golpes,
sol de cada día que abre sus grietas.

Ayer los siglos cruzaban su estatura
los vientos peinaban su copa
calabozo de pájaros
fundación de manantiales...
Y vino el fuego, lo arrasó violento,
lo envolvió en sus lenguas
disparó sus pavesas
desplegó su ejército de llamas
se trago su humus, quemó sus raíces,
y se alimento de su corteza.

Paisaje muerto
lagrimas de rocío en los pastos que madrugan
en lontananza el borde de bosques nuevos
ajenos, ficticios, transpolados de otros continentes.